NEGRO ZABACHE

"Negro Azabache" nació el 1 de mayo de 2022 en recuerdo de mi bisabuela (en el poema intento recoger su voz) , abuela y tía-abuela  maternas, viudas de guerra desde Octubre de 1937 hasta el final de sus vidas. Los cuerpos de ellos yacen en alguna de las miles cunetas que existen en el estado español. 

no lloraré hasta después    por la noche

ahora no puedo desatender las tareas

                             los niños       la casa      la comida

     

queda por delante un día de horas y un sol

perverso infame que yo maldigo

                             no hace justicia este sol a tanto dolor

 

 no lloraré hasta después     por la noche

ahora no puedo ocuparme de ausencias

sin doblarme sobre mí

sin correr a la cama para sepultarme

 

 después sí         por la noche            bien tarde

cuando todos duerman

y un negro azabache lo cubra todo

                             me entregaré a tu recuerdo

Caricias

 sentí celos de la perra                            

que tenía tu ternura  y                            

tus palabras de consuelo                     

                                      no pasa nada      todo está bien      preciosa

 

imaginé tu mano en mi piel                

y mis ojos escuchando                         

una sarta de mentiras                          

                                      no pasa nada      todo está bien      preciosa

 

como perra abandonada                         

me hubiera dejado querer              

       

PERDER LA CUENTA

 hace ya tanto de todo  

la sangre primera             el sexo a escondidas

el aborto clandestino        los hijos nacidos y

mis pechos con leche       

                                         la muerte de madre

 

hace ya tanto de todo

el robo de mi útero           yermo el vientre

la marcha de los hijos        callada la casa

 

hace ya tanto de todo

los besos sentidos           la traición y

el último verso enamorado

 

hace ya tanto de todo         

 

 

HEMBRA II

Sirena no soy

Ni tampoco amazona

No soy ni hada ni bruja

Sé que no soy ni ángel ni puta

Ni serpiente     ni paloma

Ni inocente víctima     ni culpable pecadora

Que soy hembra     mujer soy

Ni menos      ni más

Soy  yo

Sé que no estoy loca

Aunque a punto estuve de creerte

Que porque tú me vieras cegué mis ojos

Que porque tú me amaras callé mi voz

Que por tu deseo mudé mi piel

Que sumisa esposa quise ser

Que contra mí luche y

Que casi perezco

Por salvarte

Fui ella      y fui la otra

¡Pero ya basta!

Que soy yo

Ni más ni menos

Hembra     mujer

Con paso firme ahora

Camino

               

Por qué escribo, me preguntas

 

¿Que por qué escribo,  me preguntas?

 Supongo que me callaron

muchas veces

 

Y no acepté el  vacío

otras tantas

 

Que me ataron a la cama

de mi sueño

pero hallé balsa

en la palabra

 

Supongo que quiero contar

y que me quieran

 

                     no callar              callar no

 

Que necesito sangrar

tanta  pena

 

Que necesito gritar

 tanto silencio

 

Llorar hasta que me duerma

 

                     no callar          callar no

 

Por eso               a veces            escribo.

Morir -lleva solo un ratito-

Morir -lleva solo un ratito- *           

(Recordando la muerte de mi perro Milú)                      

No sé cuál de las dos

lo mató.

No lo recuerdo.

Recuerdo en qué parque

el día            el sol

de las ocho

la pelota verde

el golpe metálico   

su cuerpo tendido en el suelo.  

Su cuerpo inmóvil en el suelo

y una farola

apagada        sin sentido

como su muerte.

Hoy he regresado

y no sé cuál de las dos fue

la farola  

que rompió la curva

de la pelota 

                                                                                   aire                            

                                       

                                  

                                          el

en
                                                                                                                               

* "Morir-lleva solo un ratito-" es la traducción de un poema de Emily Dickinson que comienza así "To die -takes just a ittle while-"(poema 315, 1862). Edición y traducción de Nicole D'Amonville Alegría ( 71 poemas. Emily Dickinson  Ed. Lumen).

El amor, una ballena

                             Desde la colina,

                             la contemplo

                             erguirse blanca

                             feroz y rotunda

                             en el valle marino.

                            Me conmuevo y grito:

                            "¡una ballena!"

                            Corro, vuelo, tropiezo,

                            me detengo y oteo:

                            apenas ya una onda

                            en el desierto azul.

                            Tal vez, me digo,

                            ha sido un espejismo, 

                            la ilusión de ver

                            una ballena.

                            Es fácil cegarse.

                           Como cuando de cerca,

                           ante unos ojos creemos amar.

                           El mar, tus ojos,

                           el amor, una ballena.